TRETET EIN.

»Ich bin der König mit den leeren Händen.
Ich habe nichts zu bieten.
In mir ist nichts als Unruhe und Angst.«

Kalt ist es geworden. Ein gefrierender Atemhauch umgibt das Leben dieser Welt Tarrins, in der wir sind. Kein Grün frohlockt dort mehr in den Kronen unserer Bäume, kein Bunt betupft das surrende, geschäftige Treiben blühender Wiesen, nichts ist, nichts kommt, keine Knospe, kein Nebel – lediglich die Stille und der einsame Glanz schimmernder Schneekristalle sind allgegenwärtig.

Vielleicht haben wir unsere Magie vor dem Fluch gar nicht wirklich bemerkt. In unseren jetzigen Augen ist sie wohl nur ein seltsamer, schillernder Anflug von der Macht einer Kupfermünze, eine Träne auf einem Briefbogen, alt und verwaschen. In den Erinnerungen der Alten dagegen nimmt sich die Magie vor dem Fluch noch heiter aus und sie ist größer, prächtiger und schöner als die von heute; und doch umgibt auch die schönste Magie nach so vielen Jahrhunderten der Mühsal ein Anflug von Trauer.

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Je nach Licht und Jahreszeit veränderten sich die Wälder. Unsere Dichter hatten schöne Worte für den Frühlingsabend, für den blanken Sommermond, für das rote Herbstlaub oder die Schneeflocken im Wind. Verschwommene Zeilen auf bröselndem Papier. Ungewisse Zeiten erschüttern unsere Gemüter, die Karten werden neu gemischt, Verlorenes gesucht – obwohl die Grenzen dieselben sind, verändert sich die Stimmung innerhalb dieser, Pakte werden geschlossen, Schatten getrieben. Fremde anderer Welten erscheinen, Fluchgebrandmarkte. Herrscher, die ihre Räte um sich scharen und um Krieg oder Frieden ringen. Der Norden erhebt seine Standarte hoch in den Wind und das Schwert in ihren Händen führen sie in ihrem Namen. Auf welcher Seite wirst du stehen, wenn der Winter kommt?

»Ich bin der König mit den leeren Händen.
Ich bin hier und halte dir meine leeren Hände entgegen
und ich bin gespannt, was du für unsere Welt bereit hältst.«

ALLES STILL!

Alles still! Es tanzt den Reigen
Mondenstrahl in Wald und Flur,
Und darüber thront das Schweigen
Und der Winterhimmel nur.

Alles still! Vergeblich lauschet
Man der Krähe heisrem Schrei.
Keiner Fichte Wipfel rauschet,
Und kein Bächlein summt vorbei.

Alles still! Die Dorfeshütten
Sind wie Gräber anzusehn,
Die, von Schnee bedeckt, inmitten
Eines weiten Friedhofs stehn.

Alles still! Nichts hör ich klopfen
Als mein Herze durch die Nacht -
Heiße Tränen niedertropfen
Auf die kalte Winterpracht.

-Theodor Fontane-

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